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        你没想他会记得，更没想他会动手去学。

        你悄然靠近，轻声问：

        “你哪来的食材？”

        他没回头，只是平稳地搅了下锅，说：

        “点的外卖。”

        你眉头一挑。

        他偏头看你一眼，眼神里像早就摆好了棋子，只等你落下一子：

        “虚拟号下的单，翻了墙。地址只写小区名。打电话给保安，说给他发个小红包，他就把东西放我们家门口了。”

        他的语气不疾不徐，像在汇报一场JiNg准走位后的舞台动作。他更知道：你担心的不是食材来源，而是他有没有暴露，会不会成为“周一见”等等舆论爆点上的魔男。

        你不说话了，只是望着他。

        他的耳钉摘了，手链也没戴。整个人像把锋利的道具收起，只留下g净的骨架、薄薄的汗气，还有一个你亲手调教出的少年，在厨房为你煮汤。

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