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        登机前，杨琳把一张摺叠的小纸条塞进我掌心：「机上勿谈，勿看他们想你看的东西。」

        纸条上只有七个字：

        别让他们替你说话。

        我把它叠进护照套——虽然那本护照已经没用了，但手感像某种习惯的护身符。

        舱灯暗下来。

        引擎的低鸣像把整个世界往前推的一条黑线。

        我靠在椅背，闭眼，脑中却亮起另一个名词：阿特拉斯。

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        降落。雨把停机坪擦得发亮。

        接机的人举着一块没有字的牌子，见到我就转身走。

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