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        「先去医帐，让军医看看你这支笔还能写几天。」

        医帐在营地靠里的一角。

        那边的帐篷跟别处不太一样——别的军帐都往里缩，裹得严实，医帐前头却搭了一堆木架，挂着一排风吹得发白的布帘。帘子上点点血渍，像被人拿红墨随便挥过几笔，又被风雪洗掉一半。

        靠近一点，药味就钻进鼻子里。

        草药、酒JiNg、陈年的血味混在一块儿，跟前世急诊室那种消毒水味不同，却同样让人本能地挺直了背。

        辛无愧掀开布帘：「人带来了。」

        帐里b外头暖一点，地上铺着厚厚的草垫，几个木架当床，躺着三四个哼哼唧唧的伤兵。角落里一口小铁炉，火烧得不旺，有人把水壶搁在上头，壶嘴冒着淡淡白气。

        一个老军医坐在炉边，胡子花白，手里正慢吞吞替人包脚踝。

        「又来一个？」他头也不抬，「怎麽伤的？」

        「坑里捞回来的那个写字的。」辛无愧说

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